Esto fue lo que vine a encontrar. La conquista de la soledad era el eslabón perdido que algún día me convertiría en un novelista decente. Si estás aquí y no puedes cerrar los amores y odios de todo eso allá en el mundo real, los recuerdos te alcanzarán, te abrumarán y marchitarán tu tenacidad. Tenacidad, resistencia… cerrarte a todo y a todos excepto a tu escritura. Ese es el maldito precio. No sé, tal vez sea una especie de egoísmo supremo. Tal vez sea parte del instinto asesino. A menos que puedas guardar y enterrar los pensamientos de tu mayor amor, no puedes mantener el tipo de concentración que quiebra a la mayoría de los hombres que intentan escribir un libro durante un período de tres o cuatro años.
– León Uris –