Solo —pero esto es raro— Cuando una mano amada se posa en la nuestra, Cuando, hastiados por la prisa y el resplandor De las horas interminables, Nuestros ojos pueden leer con claridad en los ojos de otro, Cuando nuestro oído ensordecido por el mundo Es acariciado por los tonos de una voz amada— Un rayo se dispara en algún lugar de nuestro pecho, Y un pulso perdido de sentimiento se agita de nuevo. El ojo se hunde hacia adentro, y el corazón yace claro, Y lo que queremos decir, lo decimos, y lo que querríamos, lo sabemos. Un hombre se da cuenta del fluir de su vida, Y oye su murmullo sinuoso; y ve Los prados por donde se desliza, el sol, la brisa.
– Mateo Arnold –

Solo —pero esto es raro— Cuando una mano amada se posa en la nuestra, Cuando, hastiados por la prisa y el resplandor De las horas interminables, Nuestros ojos pueden leer con claridad en los ojos de otro, Cuando nuestro oído ensordecido por el mundo Es acariciado por los tonos de una voz amada— Un rayo se dispara en algún lugar de nuestro pecho, Y un pulso perdido de sentimiento se agita de nuevo. El ojo se hunde hacia adentro, y el corazón yace claro, Y lo que queremos decir, lo decimos, y lo que querríamos, lo sabemos. Un hombre se da cuenta del fluir de su vida, Y oye su murmullo sinuoso; y ve Los prados por donde se desliza, el sol, la brisa.

Poemas de Matthew Arnold 1849 – 1867

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