Los días no se desechan ni se recogen, son abejas que ardieron con dulzura o enloquecieron con el aguijón: la lucha continúa, los viajes van y vienen entre la miel y el dolor. No, la red de los años no se deshace: no hay red. No caen gota a gota de un río: no hay río. El sueño no divide la vida en mitades, ni la acción, ni el silencio, ni el honor: la vida es como una piedra, un solo movimiento, una hoguera solitaria reflejada en las hojas, una flecha, solo una, lenta o veloz, un metal que sube o baja ardiendo en tus huesos.
– Pablo Neruda –