—Señor Wisdom —dijo la chica que lo había conducido hasta allí—. Ah —dijo Howard Saxby, y hubo una pausa de unos tres minutos, durante la cual sus agujas resonaron con rapidez—. ¿Wisdom, dijo? —Sí. Escribí «Hora del cóctel». —No podrías haberlo hecho mejor —dijo el señor Saxby cordialmente—. ¿Cómo está su esposa, señor Wisdom? —Cosmo dijo que no tenía esposa. —¿De verdad? —Soy soltero. —Entonces Wordsworth se equivocaba. Dijo que estaba casado con la poesía inmortal. —Disculpe un momento —murmuró el señor Saxby, volviendo a concentrarse en el calcetín—. Estoy haciendo el talón. ¿Usted teje? —No. —El sueño sí. Teje la manga deshilachada de la preocupación. (Tras un rato de tejido absorto, Cosmo tose ruidosamente para llamar la atención sobre su presencia). ¡Caramba, me ha dado un brinco! —dijo él (Saxby). —¿Quién eres? —Mi nombre, como ya te he dicho, es Sabiduría. —¿Cómo entraste? —preguntó el señor Saxby con interés. —Me hicieron pasar. —Y me quedé. Ya veo, Tennyson tenía razón. El conocimiento llega, pero la sabiduría perdura. Toma una silla. —Ya lo hice. —Toma otra —dijo el señor Saxby amablemente.
– PG Wodehouse –