Philip Larkin

A menudo uno pasa semanas intentando escribir un poema que surge de la mente consciente y que nunca llega a materializarse; son poemas «ideales» que uno siente que deberían escribirse, pero que no lo hacen porque (creo) les falta esa chispa vital de interés propio. Escribir un poema «de verdad» es un placer.
– Philip Larkin –

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A menudo uno pasa semanas intentando escribir un poema que surge de la mente consciente y que nunca llega a materializarse; son poemas «ideales» que uno siente que deberían escribirse, pero que no lo hacen porque (creo) les falta esa chispa vital de interés propio. Escribir un poema «de verdad» es un placer.

Philip Larkin: Cartas a Mónica

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Philip Larkin

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Hubert Martin

Piezas de repuesto yacían esparcidas, cada esquina impregnada de un terror retorcido, por todo el suelo, los tejados, y permanecían inmóviles. Algunas se movían, se contraían, lo suficiente como para casi verlas. Medio agrietadas y destrozadas, pero aún visibles e inquietantes, sonrisas amplias y delgadas, dientes cariados y no, paralelos a huecos, algunos faltantes o en otros lugares, ojos de tonos verdes y azules y algunos marrones con rojo, pero no blancos, solo color representado, aunque pueda estar atenuado en todos los sentidos. La belleza en la frivolidad, los engranajes pulidos y brillantes y el vidrio agrietado iluminado tan intensamente, crean un retrato de terror y asombro, un significado de otra clase, que solo los ojos humanos pueden ver y las mentes humanas pueden sentir, pero todo esto es algo que solo los sueños, los conceptos etéreos que fusionan y trituran el caos y el orden en un estado más paradójico, pueden crear, comprender, moldear y hacer. Y sin embargo, dudas sobre ansiosas contradicciones, mis dedos pueden sentir la fragilidad de lo que se puede presenciar, un abismo dentro de un vacío donde más profundo en la quietud yace un resplandor, un medio pulso de un aleteo, una vena de mimetismo del reverso de todo lo que veo, con ojos cóncavos perdidos en la magnitud de la imagen completa. Masivo y monumental, mis pies se arrastraban tras de mí, cortes en la tierra y huellas en espiral. Y entonces desperté, la mitad de mi mundo desapareció. Tanto vacío dentro del todo, agujeros de tamaños grandes y pequeños y todos los intermedios, la pérdida de, lo que se iba a llamar, mi sueño. Y entonces mi vida terminó, los agujeros, las rasgaduras y las grietas completas, los ojos vacíos aún pueden ver con tanta claridad, la nada en que todo se ha convertido, sombra y mate una combinación de oscuridad sobre negro, en la nada en que todo se ha convertido, todo está completo de una manera opuesta a lo que conozco, un mundo diferente en todos los sentidos y extensión que veo, visión tras visión de lo diferente y extraño, solo cuando los ojos vacíos, anhelando un propósito temiendo su significado, contemplan su propio reflejo la última pieza encajará en su lugar, un rompecabezas redondo de piezas triangulares y cuadradas, la plenitud en la nada puede verse, la mente inundada de asombro, visualizando el antónimo de un sueño, y lo que, en este nuevo comienzo, todo esto podría significar. Con un parpadeo todo cambia, aparecen imágenes incompletas, los agujeros son amplios y visibles porque ahora has vuelto, entre la muerte y el sueño, entretejidos como parte integral de esta costura intermedia necesaria, y cuando tocas, la preocupación arruga la frente, sus rostros, mitad reales y el otro intocable, tu mano atraviesa su piel, penetración de la clase más íntima, sosteniendo sus corazones como si fuera un juego. El calor, el latido, la sangre carmesí que perfora, tan hermosa, el motor que hacemos funcionar, bombeando y bombeando solo para causar la inundación más temida. Ahora me ahogo, y te veo ahogarte también. Juntos, somos, por fracciones de segundo pocos, somos desgarrados y desaparecemos en este vasto tono rojo sangre.
– Hubert Martin –

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