Phillip Adams

Los libros pueden generar una adicción tan feroz como la heroína o la nicotina, obligándonos a pasar gran parte de nuestras vidas, como drogadictos, en librerías y bibliotecas, esas contrapartes literarias de los fumaderos de opio.
– Phillip Adams –

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Los libros pueden generar una adicción tan feroz como la heroína o la nicotina, obligándonos a pasar gran parte de nuestras vidas, como drogadictos, en librerías y bibliotecas, esas contrapartes literarias de los fumaderos de opio.

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Phillip Adams

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Hubert Martin

Era un eco disfrazado de sombra y me seguía igual. La noche y su luna eran su favor, mientras que el amanecer y la luz del sol eran las dagas que la desgarraban. Miraba con los ojos entrecerrados un mundo ciego lleno de ojos grandes que miraban fijamente las paredes. Sentía lástima sin importarle nada, mientras a su alrededor humeaba una carga demasiado densa para soportar. En las horas antes del amanecer, sus lágrimas resbalaban por su mandíbula mientras una suave canción escapaba de entre sus labios agrietados. Una canción punzante de gloria y dolor que la abrazaba con fuerza y le robaba el aliento, cada verso un temblor, cada palabra una atadura. Una jaula a su imagen destinada a romperse. Destruir y recrear, cicatriz tras cicatriz, superficiales y profundas, sus sueños eran su vida y las pesadillas su sueño. Ojeras bajo ojos que realmente veían, el tiempo mientras estaba despierta se movía más despacio. Se filtraba a su alrededor, erosionando su ser y tirando de sus delicadas costuras. Se deshacía un poco cada día, metiendo los hilos de nuevo en todas las direcciones. En la noche, ella es impecable y clara, la luz de la luna danza en remolinos, proyectando monogramas a medio formar contra su pared. Ella traza estas curvas y susurra su historia, una huella en un océano de sombras agitadas. Su imaginación recrea una escena de un abrazo con lágrimas en los ojos en las orillas de un sueño pasado, donde gotas de su alma caían salvajemente abajo, donde ellas y ella se convirtieron en parte de un todo mucho mayor. Una sonrisa desgarra su rostro tenso y apretado, el recuerdo de la sensación de un abrazo irreal. Se aferra con fuerza a un rincón sin luz y se estremece con cada gota del aguacero nocturno. Aunque amortiguada por el cristal de su petaca autoimpuesta, oye a los pájaros cantar, la alarma natural de la luz inminente. Espera pacientemente al sol, contando los medios segundos y ralentizando el tiempo, sus ojos grises no del todo perdidos y mirando fijamente las nubes. Con los ojos entrecerrados, ahora brillando con un halo azul dorado, observa cómo el cielo cambia de color, de un tono suave a uno brillante. El torrente de vida y color la sorprende cada día y en qué dirección. El desgarro corta un poco más, sus pensamientos inquietos lo notan y se detienen. Solo quiere gritar. Tragar la luz vibrante e inundar sus venas con todo el color jamás visto, un extraño deseo de arreglar lo que está roto y, sin embargo, quiere romperlo. Pierde la cuenta de los segundos en las arrugas de sus palmas, mero polvo al viento, cenizas al vendaval. Recita los siete mortales y se detiene en la lujuria, qué diferente del amor, aunque sigue siendo lo mismo de una manera retorcida. Sus rodillas presionan contra el desgastado suelo de madera sin intención de rezar, solo quiere el entumecimiento y el dolor. Hay algunas cosas bien y algunas que están mal, sintiendo el aliento de la libertad atenuado contra la necesidad de pertenecer, el sol ahora vomita su luz a través del horizonte rocoso, iluminando líneas hechas por el hombre y pelusa verde, su desgarro se ensancha con disgusto y su mente frunce el ceño con asco. Su corazón cuelga flácido como un espejo roto que refleja sus propias grietas, cada latido inaudible un destello de algo más que su engaño creado. Esto es esperanza. De una manera frágil y facetada, los reflejos son abismo y ascensión representados entrelazados sin lazos que los unan. Ella es la mitad de segundo de la transición del latido, el momento en que su corazón comienza a flexionarse y mostrar más que huesos y carne manejable. Se pregunta sobre la sutil diferencia entre espíritu y alma y si necesita solo uno o ambos para estar completa. Sacudiendo la cabeza como para desalojar sus pensamientos, estos se desvían de las vías y caen y se estrellan, la destrucción y la confusión dan a luz la creación y un nuevo camino. Piensa en su forma de pensar y llega al triángulo completo, se siente bien ser tan irregular en lugar de estar libre como un círculo. Con un suspiro y una respiración, se mantiene en pie contra el peso de sus hombros y el desequilibrio de sus pies. Sus ojos entrecerrados se desvanecen lentamente hasta volverse grises a medida que la luz y el color del cielo cambian y se desvanecen. Ella es los momentos previos al amanecer y al atardecer. 1-2-3
– Hubert Martin –

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