El amigo de tu juventud es el único amigo que tendrás, porque en realidad no te ve. Ve en su mente un rostro que ya no existe, pronuncia un nombre —Spike, Bud, Snip, Red, Rusty, Jack, Dave— que pertenece a ese rostro ahora inexistente, pero que por alguna insensata y torpe confusión del universo está por un momento unido a un extraño aburrido y poco agradable. Pero tolera la babosa y torpe confusión del universo y continúa dirigiéndose cortésmente a ese aburrido extraño por el nombre que propiamente pertenece al rostro del niño y al tiempo en que la voz del niño llamó débilmente a través del agua al atardecer o murmuró junto a una fogata por la noche o en medio de una calle concurrida dijo: «Vaya, escucha esto: «En Wenlock Edge el bosque está en problemas; el Wrekin levanta su vellón forestal…»». El amigo de tu juventud es tu amigo porque ya no te ve. Y tal vez nunca te vio. Lo que vio era simplemente parte del mobiliario del maravilloso mundo que se abre. La amistad fue algo que descubrió repentinamente y tuvo que entregar como reconocimiento y pago por el mundo que se abría sin aliento y que momentáneamente se reveló como una flor de luna. No le importaba un comino a quién se la diera, porque el hecho de dar era lo que importaba, y si resultabas estar a mano, automáticamente te dotaban de todos los atributos apropiados de un amigo y para siempre tu realidad es irrelevante. El amigo de tu juventud es el único amigo que jamás tendrás, porque no tiene la más mínima preocupación por calcular su interés o tu virtud. No le importa un comino, por el momento, el Progreso o la Necesidad de Admirar a los Mejores, los dos criterios oficiales en las amistades adultas, y cuando aparece el aburrido extraño, extiende su mano y sonríe (sin ver realmente tu rostro) y pronuncia tu nombre (que en realidad no pertenece a tu rostro), diciendo: «Bueno, Jack, maldita sea, me alegro de que hayas venido, ¡pasa, muchacho!
– Robert Penn Warren –

El amigo de tu juventud es el único amigo que tendrás, porque en realidad no te ve. Ve en su mente un rostro que ya no existe, pronuncia un nombre —Spike, Bud, Snip, Red, Rusty, Jack, Dave— que pertenece a ese rostro ahora inexistente, pero que por alguna insensata y torpe confusión del universo está por un momento unido a un extraño aburrido y poco agradable. Pero tolera la babosa y torpe confusión del universo y continúa dirigiéndose cortésmente a ese aburrido extraño por el nombre que propiamente pertenece al rostro del niño y al tiempo en que la voz del niño llamó débilmente a través del agua al atardecer o murmuró junto a una fogata por la noche o en medio de una calle concurrida dijo: «Vaya, escucha esto: «En Wenlock Edge el bosque está en problemas; el Wrekin levanta su vellón forestal…»». El amigo de tu juventud es tu amigo porque ya no te ve. Y tal vez nunca te vio. Lo que vio era simplemente parte del mobiliario del maravilloso mundo que se abre. La amistad fue algo que descubrió repentinamente y tuvo que entregar como reconocimiento y pago por el mundo que se abría sin aliento y que momentáneamente se reveló como una flor de luna. No le importaba un comino a quién se la diera, porque el hecho de dar era lo que importaba, y si resultabas estar a mano, automáticamente te dotaban de todos los atributos apropiados de un amigo y para siempre tu realidad es irrelevante. El amigo de tu juventud es el único amigo que jamás tendrás, porque no tiene la más mínima preocupación por calcular su interés o tu virtud. No le importa un comino, por el momento, el Progreso o la Necesidad de Admirar a los Mejores, los dos criterios oficiales en las amistades adultas, y cuando aparece el aburrido extraño, extiende su mano y sonríe (sin ver realmente tu rostro) y pronuncia tu nombre (que en realidad no pertenece a tu rostro), diciendo: «Bueno, Jack, maldita sea, me alegro de que hayas venido, ¡pasa, muchacho!

Todos los hombres del rey

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