Thomas Carlyle

De todas las cosas que el hombre puede hacer o crear aquí abajo, las más trascendentales, maravillosas y valiosas son, con mucho, las que llamamos libros.
– Thomas Carlyle –

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De todas las cosas que el hombre puede hacer o crear aquí abajo, las más trascendentales, maravillosas y valiosas son, con mucho, las que llamamos libros.

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La abubilla dijo: ‘Tu corazón está congelado como el hielo; ¿Cuándo te liberarás de la cobardía? Puesto que tienes tan poco tiempo para vivir aquí, ¿Qué importa? ¿Qué debes temer? El mundo es inmundicia y pecado, y los hombres sin hogar Deben entrar en él y los sin hogar salir de nuevo. Mueren, como gusanos, en un dolor sórdido; si Debemos perecer en esta búsqueda, eso, ciertamente, Es mejor que una vida de inmundicia y dolor. Si esta gran búsqueda es vana, si mi creencia Es infundada, es justo que muera. Tantos errores pueblan el mundo, entonces ¿por qué No deberíamos arriesgarnos en esta búsqueda? Sufrir culpas Por amor es mejor que una vida de vergüenza. Nadie ha alcanzado esta meta, entonces ¿por qué apelar A aquellos cuya ceguera afirma que es irreal? Prefiero morir engañado por sueños que entregar Mi corazón al hogar y al comercio y nunca vivir. Hemos sido y oído tanto, ¿qué hemos aprendido? Ni por un momento se ha rechazado al yo; Los tontos se reúnen alrededor y obstaculizan nuestra liberación. ¿Cuándo cesarán sus quejas rancias e insistentes? No tenemos libertad para alcanzar nuestra meta Hasta que liberemos el alma del Yo y de los tontos. Para ser admitido más allá del velo debes Estar muerto a todo lo que la multitud considera justo. Una vez más allá del velo entiendes el Camino Del cual los cortesanos elocuentes de la multitud se desvían ciegamente. Si tienes alguna voluntad, deja las historias de mujeres, E incluso si esta búsqueda de glorias ocultas Demuestra ser una blasfemia al final, ten por seguro que nuestra búsqueda No es mera charla sino una prueba exigente. El fruto del gran árbol del amor es la pobreza; Quien sabe esto conoce la humildad. Cuando el amor ha plantado su tienda en el pecho de alguien, Ese hombre desespera de la vida y no conoce el descanso. El dolor del amor lo matará y pedirá con indiferencia los honorarios de un cirujano por realizar la tarea. El agua que bebe le trae dolor, su pan se convierte en sangre derramada inmediatamente; Aunque es débil, débil, más débil que una hormiga, el amor lo obliga a ser su combatiente; No puede tomar un bocado sin darse cuenta de que está ahogándose en un mar de preocupaciones.
– Farid ud-Din Attar –

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