Mitchell Sanders tenía razón. Para el soldado raso, al menos, la guerra tiene la sensación —la textura espiritual— de una gran niebla fantasmal, espesa y permanente. No hay claridad. Todo se arremolina. Las viejas reglas ya no rigen, las viejas verdades ya no son ciertas. Lo correcto se funde con lo incorrecto. El orden se mezcla con el caos, el amor con el odio, la fealdad con la belleza, la ley con la anarquía, la civilidad con la barbarie. Los vapores te absorben. No puedes saber dónde estás ni por qué estás allí, y la única certeza es una ambigüedad abrumadora.
– Tim O’Brien –

Mitchell Sanders tenía razón. Para el soldado raso, al menos, la guerra tiene la sensación —la textura espiritual— de una gran niebla fantasmal, espesa y permanente. No hay claridad. Todo se arremolina. Las viejas reglas ya no rigen, las viejas verdades ya no son ciertas. Lo correcto se funde con lo incorrecto. El orden se mezcla con el caos, el amor con el odio, la fealdad con la belleza, la ley con la anarquía, la civilidad con la barbarie. Los vapores te absorben. No puedes saber dónde estás ni por qué estás allí, y la única certeza es una ambigüedad abrumadora.

Las cosas que llevaban consigo

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