Uno de los policías encontró una silla de jardín en la que podía subirme y me miraron con recelo mientras intentaba deslizarme por la ventana. El forro polar que llevaba puesto me abultaba demasiado, así que me lo quité. Lo intenté de nuevo, y esta vez fue mi bolígrafo, mi linterna y mis tijeras en el bolsillo de la camisa lo que me estorbó. Los metí en el bolsillo del pantalón. Uno de los policías me preguntó si ayudaría si me untaban de mantequilla. Fingí no escucharlo. Ni las risitas de mi compañero.
– Tom Reynolds –

Uno de los policías encontró una silla de jardín en la que podía subirme y me miraron con recelo mientras intentaba deslizarme por la ventana. El forro polar que llevaba puesto me abultaba demasiado, así que me lo quité. Lo intenté de nuevo, y esta vez fue mi bolígrafo, mi linterna y mis tijeras en el bolsillo de la camisa lo que me estorbó. Los metí en el bolsillo del pantalón. Uno de los policías me preguntó si ayudaría si me untaban de mantequilla. Fingí no escucharlo. Ni las risitas de mi compañero.

Más sangre, más sudor y otra taza de té.

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