William Shakespeare

Este tipo es lo suficientemente sabio como para hacerse el tonto; y para hacerlo bien se requiere cierta astucia: debe observar el estado de ánimo de aquellos de quienes se burla, la calidad de las personas y el momento, y, como el demacrado, examinar cada pluma que se le cruza por delante. Esta es una práctica tan laboriosa como el arte de un hombre sabio, pues la necedad que muestra con sabiduría es apropiada; pero los hombres sabios, caídos en la necedad, manchan por completo su ingenio.
– William Shakespeare –

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Este tipo es lo suficientemente sabio como para hacerse el tonto; y para hacerlo bien se requiere cierta astucia: debe observar el estado de ánimo de aquellos de quienes se burla, la calidad de las personas y el momento, y, como el demacrado, examinar cada pluma que se le cruza por delante. Esta es una práctica tan laboriosa como el arte de un hombre sabio, pues la necedad que muestra con sabiduría es apropiada; pero los hombres sabios, caídos en la necedad, manchan por completo su ingenio.

Noche de Reyes

Autor FraseaME

William Shakespeare

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POEMA DE PRIMAVERA Es primavera, mi decisión, la tierra fermenta como pan que sube o basura, estamos quemando las malas hierbas del año pasado, el humo brota del camino, los tallos agrupados brillan como fénix lentos / no fue solo mi culpa / los cantos de los pájaros brotan de las vainas emplumadas de sus cuerpos, los dientes de león hacen girar sus hojas hacia arriba, desde debajo de esta tabla en descomposición una serpiente se desliza, pieles encadenadas que huelen a sexo de reptil / las gallinas ruedan en el polvo, entrecerrando los ojos con dicha, los cuerpos de las ranas se hinchan como vejigas, se contraen, ensartan el estanque con ojos de gelatina vivientes, ¿puedo ser tan despiadado? Hundo mis manos y brazos en la tierra, nado entre piedras y gusanos cortadores, subo en fila como un zorro, inquieto. Noches, mientras los retoños se abren cerca de mi cabeza Sueño con reconciliaciones con aquellos a quienes he herido insoportablemente, nos movemos aún tocándonos sobre los campos verdes, las futuras heridas dobladas como semillas en nuestros tiernos dedos, días salgo a caminar violentamente junto al lecho carbonizado del camino sobre el rastrojo machacado admirando la vista, evitando a aquellos a quienes aún no he herido, apocalipsis enroscado en mi lengua, es primavera, estoy buscando la palabra: terminado terminado para poder empezar de nuevo, algún año llevaré esta palabra demasiado lejos.
– Margaret Atwood –

Hubert Martin

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– Hubert Martin –

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