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Gyrðir Elíasson

Las Pléyades y la aurora boreal aún brillan sobre la montaña. La montaña está al este, y en sus laderas hay renos. Los renos siempre me recuerdan a árboles que han comenzado a moverse. Me recuerdan incluso más a los árboles que las personas. En el pasado lejano, los renos eran árboles como lo eran las personas, pero no se han alejado tanto de sus orígenes, y aún se pueden ver sus ramas, aunque ya no tengan hojas. Tengo mi libro de lectura nocturna en la mano y mi linterna de bolsillo, y camino hacia la montaña por los bordes del páramo con botas de goma. El libro es como un pariente mío, siento; está hecho de árboles y pensamiento humano, y por lo tanto la relación se vuelve doble. Estos son poemas antiguos que llevo a las montañas y a los renos.
– Gyrðir Elíasson –

Gyrðir Elíasson

La noche está a punto de adormecer a todo y a todos. Me estiro junto a la ventana y la abro para que los libros respiren aire fresco y húmedo. Sospecho que los libros necesitan respirar como las personas, y creo que toleran la humedad mejor de lo que se dice. Sin duda, miran con cierta tristeza los árboles del jardín, como si tuvieran un vago recuerdo de alguna relación con ellos, y suspiros brotan de las páginas hacia los troncos y ramas húmedas. Empiezo a suspirar también, pues siento que las personas son como árboles que se mueven, árboles que han perdido sus raíces y siempre están en busca de tierra. Tengo la vaga idea de que los humanos provenimos de árboles que se desprendieron de sus raíces en un torbellino salvaje hace eones; esa es mi teoría de la evolución.
– Gyrðir Elíasson –