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Margaret D. McGee

Al regresar a la iglesia, aprendí por las malas a evitar hacer suposiciones sobre la fe de los demás. Para empezar, la gente me sorprendía constantemente. Si los escuchaba con atención, mis conjeturas sobre lo que pensaban solían ser erróneas. Además, mi propia fe, por precaria que fuera, me generaba tanta inseguridad que me molestaba que otros me dijeran lo que creían que yo creía y por qué. Así que intenté escuchar lo que mis amigos decían sobre reunirse con sus seres queridos después de la muerte, sin dar por sentado que entendía exactamente a qué se referían.
– Margaret D. McGee –

Margaret D. McGee

La ciencia está siendo atacada por todos lados últimamente, no solo por fundamentalistas religiosos, sino por todo tipo de personas que la perciben como arrogante, parcial y la fuente de los problemas que conlleva la tecnología que produce. Es cierto que algunos científicos pueden ser tan arrogantes y estar tan centrados en sus propios intereses que son ciegos a cualquier verdad que no sea la suya, y que los nuevos descubrimientos traen consigo nuevos problemas. Aun así, no conozco a mucha gente que se negaría a una biopsia por un bulto recién descubierto porque cree que la ciencia necesita que se le baje un poco los humos. La religión es criticada por razones similares a la ciencia: por su arrogancia, su estrechez de miras y su tendencia a crear más problemas de los que vale. También se acusa a la religión de ocultar la realidad bajo un manto reconfortante de fe inconmensurable; la otra cara de la moneda, quizás, del científico para quien nada puede ser real hasta que lo haya medido. Mi propia incursión en la religión me convenció de que la buena religión revela en lugar de ocultar. La religión es el alma en busca de sí misma y de su relación con el cosmos. Este viaje exige contemplar la vida en su totalidad: la alegría, la tristeza, la belleza y el horror. Esperamos lo mejor. Deseamos que el significado y el amor existan no solo en nosotros mismos, sino en el alma misma del universo. A veces, esta gran esperanza puede tentarnos a seleccionar únicamente los datos que respaldan nuestros deseos. Pero en la religión, como en la construcción naval, el diseño debe probarse en todas las condiciones. Cuando digo que intento prestar atención, y que prestar atención significa estar dispuesto a contemplarlo todo, creo que busco el mismo momento de claridad que experimentó Graham cuando el viento sopló sobre su teoría. Contemplar todo es la esencia de la buena ciencia. Creo que también es la esencia de la buena religión.
– Margaret D. McGee –

Margaret D. McGee

Recé a aquello que todas las cosas tienen en común. Recé a aquello que da origen a la vida. Pensé en los elementos del universo, las rocas, las estrellas, el aire, los demás seres vivos. Intenté comprender la perspectiva de lo que subyace a todo ello. Recé a la fuerza que da existencia a las cosas. Pensé que esta fuerza abarcaba todo lo que creaba. Mi Dios era trascendente, y mi Dios también era inmanente. Dios corría por mis venas. Dios vivía, moría y volvía a vivir en cada átomo del universo.
– Margaret D. McGee –

Margaret D. McGee

Recé ante un misterio. A veces, simplemente era consciente del misterio. Vi un destello de él durante un viaje a Nueva York que David y yo hicimos antes de casarnos. Caminábamos por una acera concurrida en Manhattan. No recuerdo si era de día o de noche. Un hombre con una herida en la frente se acercó a nosotros. Su cabello húmedo y desaliñado podría haber estado coagulado con sangre, o tal vez solo era suciedad. Vestía ropa muy sucia. Sus manos rojas e hinchadas, ahuecadas en medio puño, colgaban flácidamente a sus costados. Su mirada estaba fija en algún lugar más allá de mi hombro derecho. Caminaba tambaleándose. El tráfico de la acera fluía a su alrededor y con él. Era extraño y aterrador, y al mismo tiempo, pertenecía a la acera de Manhattan tanto como cualquiera de nosotros. Fue esa paradoja —que pudiera ser a la vez extraño y residente, brutalizado y humano, que pudiera destacar en la masa en movimiento de la gente como un monstruo marino en un banco de atunes y, al mismo tiempo, sentirse tan a gusto como cualquiera de nosotros— lo que se me quedó grabado. Nunca lo volví a ver, pero lo recuerdo a menudo, y cuando lo hago, soy consciente del misterio. Años después, estaba en nuestra propiedad en la Península Olímpica, abriendo un sendero en el bosque. Esto fue antes de que se construyera nuestra casa. Después de cortar densos arbustos de salal y podar arbustos de palo fierro durante una hora, me detuve, exhausto. Me encontré de pie, inmóvil, intensamente consciente de toda la vida a mi alrededor, el musgo que respiraba, los pájaros que parloteaban, la tierra viva. Yo era tan parte del bosque como cualquier milpiés o cedro. En ese momento también, fui consciente del misterio. A veces quería hablarle directamente a ese misterio. Por costumbre, comenzaba con «Dios mío» y terminaba con «Amén». Pero pensé: «No le estoy rezando a ese anciano en el cielo. Más bien, le estoy rezando a algo que no puedo definir». Era como hablarle a un valle brumoso. Rezarle a un banco de niebla requiere mucho esfuerzo. Quería una imagen en la que concentrarme al rezar. Quería algo a lo que rezarle. Pero no podía volver a ese anciano. Estaba demasiado ligado a todo lo que había dejado atrás.
– Margaret D. McGee –

Margaret D. McGee

Recé a aquello que todas las cosas tienen en común. Recé a aquello que da origen a la vida. Pensé en los elementos del universo, las rocas, las estrellas, el aire, los demás seres vivos. Intenté comprender la perspectiva de lo que subyace a todo ello. Recé a la fuerza que da existencia a las cosas. Pensé que esta fuerza abarcaba todo lo que creaba. Mi Dios era trascendente, y mi Dios también era inmanente. Dios corría por mis venas. Dios vivía, moría y volvía a vivir en cada átomo del universo.
– Margaret D. McGee –

Margaret D. McGee

Recé ante un misterio. A veces, simplemente era consciente del misterio. Vi un destello de él durante un viaje a Nueva York que David y yo hicimos antes de casarnos. Caminábamos por una acera concurrida en Manhattan. No recuerdo si era de día o de noche. Un hombre con una herida en la frente se acercó a nosotros. Su cabello húmedo y desaliñado podría haber estado coagulado con sangre, o tal vez solo era suciedad. Vestía ropa muy sucia. Sus manos rojas e hinchadas, ahuecadas en medio puño, colgaban flácidamente a sus costados. Su mirada estaba fija en algún lugar más allá de mi hombro derecho. Caminaba tambaleándose. El tráfico de la acera fluía a su alrededor y con él. Era extraño y aterrador, y al mismo tiempo, pertenecía a la acera de Manhattan tanto como cualquiera de nosotros. Fue esa paradoja —que pudiera ser a la vez extraño y residente, brutalizado y humano, que pudiera destacar en la masa en movimiento de la gente como un monstruo marino en un banco de atunes y, al mismo tiempo, sentirse tan a gusto como cualquiera de nosotros— lo que se me quedó grabado. Nunca lo volví a ver, pero lo recuerdo a menudo, y cuando lo hago, soy consciente del misterio. Años después, estaba en nuestra propiedad en la Península Olímpica, abriendo un sendero en el bosque. Esto fue antes de que se construyera nuestra casa. Después de cortar densos arbustos de salal y podar arbustos de palo fierro durante una hora, me detuve, exhausto. Me encontré de pie, inmóvil, intensamente consciente de toda la vida a mi alrededor, el musgo que respiraba, los pájaros que parloteaban, la tierra viva. Yo era tan parte del bosque como cualquier milpiés o cedro. En ese momento también, fui consciente del misterio. A veces quería hablarle directamente a ese misterio. Por costumbre, comenzaba con «Dios mío» y terminaba con «Amén». Pero pensé: «No le estoy rezando a ese anciano en el cielo. Más bien, le estoy rezando a algo que no puedo definir». Era como hablarle a un valle brumoso. Rezarle a un banco de niebla requiere mucho esfuerzo. Quería una imagen en la que concentrarme al rezar. Quería algo a lo que rezarle. Pero no podía volver a ese anciano. Estaba demasiado ligado a todo lo que había dejado atrás.
– Margaret D. McGee –