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Frédéric Gros

Silencio cegador, mineral, demoledor. No oyes nada más que el suave crujido de las piedras bajo tus pies. Un silencio implacable y definitivo, como una muerte transparente. Cielo de un azul perfectamente desapegado. Avanzas con la mirada baja, tranquilizándote a veces con un murmullo silencioso. Cielo sin nubes, losas de piedra caliza llenas de presencia: silencio que nada puede eludir. Silencio cumplido, inmovilidad vibrante, tensa como un arco. Está el silencio de la madrugada. Para rutas largas en otoño hay que empezar muy temprano. Afuera todo es violeta, la tenue luz se filtra a través de hojas rojas y doradas. Es un silencio expectante. Caminas suavemente entre enormes árboles oscuros, aún envueltos en rastros de la noche azul. Casi tienes miedo de despertar. Todo susurra en voz baja. Está el silencio de los paseos por la nieve, pasos amortiguados bajo un cielo blanco. A tu alrededor nada se mueve. Las cosas e incluso el tiempo mismo están helados, congelados en una silenciosa inmovilidad. Todo está detenido, unificado, gruesamente acolchado. Un silencio vigilante, blanco, esponjoso, suspendido como entre paréntesis.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

La alegría de caminar y sentir el cuerpo avanzar «como un hombre solo»; la plenitud de sentirse vivo. Y luego la felicidad, ante el espectáculo de un valle sombreado por violetas bajo los rayos del sol poniente, ese milagro de las tardes de verano, cuando durante unos minutos cada matiz de color, aplanado todo el día por un sol acerado, es finalmente realzado por la luz dorada y respira. La felicidad puede llegar más tarde, en la pensión, en compañía de otros huéspedes: personas que se conocen allí, felices de encontrarse juntas por un instante por casualidad. Pero todo eso implica recibir.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

La alegría no es la contemplación satisfecha de un resultado logrado, la emoción de la victoria, la satisfacción del éxito. Es la señal de una energía hábilmente desplegada, una afirmación libre: todo llega con facilidad. La alegría es una actividad: ejecutar con facilidad algo difícil que ha requerido tiempo para dominar, afirmando las facultades de la mente y el cuerpo. Alegría del pensamiento al encontrar y descubrir, alegría del cuerpo al lograr sin esfuerzo. Por eso, la alegría, a diferencia del placer, aumenta con la repetición y se enriquece. Al caminar, la alegría es un bajo continuo. Claro que, en ocasiones, se puede encontrar esfuerzo y dificultad. También se encuentran momentos inmediatos de satisfacción: una mirada orgullosa hacia atrás para contemplar la larga y empinada pendiente que queda atrás. Sin embargo, esas satisfacciones a menudo brindan la oportunidad de reintroducir cantidades, puntuaciones, cifras (¿qué ruta? ¿cuánto tiempo? ¿a qué altitud?). Y caminar se convierte en una competición. Por eso, las expediciones en alta montaña (conquistando cumbres, cada una un desafío) siempre tienen un matiz impuro: porque generan una gratificación narcisista. Lo que predomina al caminar, lejos de la ostentación y el alarde, es el simple placer de sentir el cuerpo en la actividad más primitiva y natural.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Al caminar de esta manera, descubrimos el inmenso vigor de los cielos estrellados, las energías elementales, y nuestros apetitos se despiertan: son enormes y nuestros cuerpos quedan satisfechos. Cuando has cerrado la puerta del mundo, ya no hay nada que te retenga: las aceras ya no guían tus pasos (el camino, repetido cien mil veces, del regreso al redil). Las encrucijadas brillan como estrellas vacilantes, redescubres el tembloroso temor de elegir, una libertad vertiginosa.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Caminar: al principio te golpea como una inmensa respiración en los oídos. Sientes el silencio como si fuera un gran viento fresco que disipa las nubes. Está el silencio del bosque. Grupos y arboledas forman muros cambiantes e inciertos a nuestro alrededor. Caminamos por senderos existentes, estrechas y sinuosas franjas de tierra apisonada. Rápidamente perdemos el sentido de la orientación. Ese silencio es tembloroso, inquietante. Luego está el silencio de las duras caminatas de las tardes de verano por la ladera de una montaña, senderos pedregosos, expuestos a un sol implacable.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Esta vez, no se trata de liberarse del artificio para saborear las alegrías sencillas. En cambio, existe la promesa de afrontar la libertad de frente como un límite externo del yo y del ser humano, un desbordamiento interno de una Naturaleza rebelde que te trasciende. Caminar puede provocar estos excesos: un cansancio excesivo que hace divagar la mente, una abundancia de belleza que conmueve el alma, un éxtasis en las cumbres, en los pasos de montaña (donde el cuerpo explota). Caminar termina por despertar esta parte rebelde y arcaica de nosotros: nuestros apetitos se vuelven ásperos e intransigentes, nuestros impulsos se inspiran. Porque caminar nos sitúa en el eje vertical de la vida: arrastrados por el torrente que corre justo debajo de nosotros. Lo que quiero decir es que al caminar no te vas a encontrar a ti mismo. Al caminar, escapas de la idea misma de identidad, de la tentación de ser alguien, de tener un nombre y una historia. Ser alguien está muy bien para las fiestas elegantes donde todos cuentan su historia, está muy bien para las consultas de los psicólogos. Pero ¿acaso ser alguien no implica también una obligación social que deja tras de sí —pues uno debe ser fiel al autorretrato— una ficción estúpida y engorrosa? La libertad de caminar reside en no ser nadie; pues el cuerpo que camina no tiene historia, es solo un remolino en la corriente de la vida inmemorial.
– Frédéric Gros –