Etiqueta: Un coro de piedras: La vida privada de la guerra

Susan Griffin

¿Cómo fue presenciar la transformación provocada por esta construcción? Una idea geométrica de precisión impuesta repentinamente sobre un paisaje habitado durante siglos. La tierra misma, como un cuerpo sometido a disciplina militar. O como una mente, adoctrinada por ciertos caminos aceptables, de modo que finalmente todo lo que queda fuera de ciertas vías de pensamiento comienza a adquirir un aire de irrealidad. La tierra, por supuesto, sigue ahí. Solo que ahora se ha desvanecido en el fondo. Es lo que ves con la visión periférica mientras conduces a toda velocidad por la autopista. Su complejidad, su intrincada presencia, se ha reducido ahora a una sola palabra: selva. Si alguna vez respiraste su aliento, dormiste rodeado de su oscuridad o despertaste con su luz, ya no lo recuerdas. Te dices a ti mismo que la vida ha mejorado. La selva pertenece al pasado. Entrar en ella es desviarse del camino, o ser arrastrado a una profundidad desconocida. Es un lugar exótico, intrigante pero también impredecible, incontrolable, que amenaza el orden bien establecido de la existencia.
– Susan Griffin –

Susan Griffin

Mi padre aprendió su desinterés bajo el pretexto de la masculinidad. Los niños no lloran. En nuestra cultura existen disciplinas, instituciones y categorías enteras que sirven como negación. La ciencia es una de ellas. La tortura y la muerte que a Heinrich Himmler le resultaban perturbadoras se volvieron aceptables para él cuando se enmarcaron dentro de esta categoría. Le gustaba observar los experimentos científicos en los campos de concentración.
– Susan Griffin –

Susan Griffin

Contar y escuchar una historia no es un acto sencillo. Quien la narra debe adentrarse en las capas más profundas de su ser, reviviendo viejos sentimientos y revisando el pasado. Lo que se recupera se reelabora en una nueva forma, una que narra los acontecimientos y ofrece al oyente un camino a través de ellos que conduce a algún fragmento de sabiduría. Quien escucha asimila la historia, incluso a un lugar invisible o inconsciente para la mente, pero presente. En este espacio interior, una historia de otra vida sufre una sutil transformación. Al entrar en la memoria del oyente, se enriquece con la reflexión, con otros recuerdos e incluso con la respuesta del cuerpo al escucharla en el momento de la narración. Mediante estas transmisiones, se teje la conciencia.
– Susan Griffin –