Pero no quiero comodidad. Quiero a Dios, quiero poesía, quiero peligro real, quiero libertad, quiero bondad, quiero pecado. —De hecho —dijo Mustapha Mond—, estás reclamando el derecho a ser infeliz. —Muy bien —dijo el Salvaje desafiante—, estoy reclamando el derecho a ser infeliz. —Sin mencionar el derecho a envejecer, ser feo e impotente; el derecho a tener sífilis y cáncer; el derecho a tener muy poco para comer; el derecho a tener piojos; el derecho a vivir en constante aprensión de lo que pueda suceder mañana; el derecho a contraer tifus; el derecho a ser torturado por dolores indescriptibles de todo tipo. Hubo un largo silencio. —Los reclamo todos —dijo el Salvaje por fin. Mustapha Mond se encogió de hombros. —De nada —dijo.
– Aldous Huxley –