Lo que deseo es una especie de viaje hacia el norte, una travesía decidida hacia ese lugar donde cualquier ventana abierta al cenit por la noche registrará el giro de todas las estrellas del cielo como un patrón de círculos concéntricos perfectos. Busco una reducción, un desprendimiento, un desprendimiento. En la orilla del mar a menudo se ve una concha, o un fragmento de concha, que las afiladas arenas y las olas han reducido a una tenue brizna. Es imposible saber qué tipo de concha era, qué criatura albergaba; podría haber sido un buccino o una vieira, un cauri, una lapa o una caracola. El animal se disolvió hace mucho tiempo, y su sangre se extendió y diluyó en el mar. Todo lo que sostienes en tu mano es un frío astillado de concha, de una pulgada de largo, tan fino que deja pasar una tenue luz rosada. Es una esencia, una suave condensación del aire, una curva. Anhelo el Norte, donde los vientos sin obstáculos me afinarían hasta convertirme en semejante trozo de hueso puro. Pero este año no iré hacia el norte. Acecharé ese polo flotante y el aire gélido esperando aquí. Espero en los puentes; espero, paralizado, en senderos forestales y linderos de prados, cimas de colinas y laderas, día tras día, y recibo un viaje hacia el sur como regalo. El norte baja de las montañas como una cascada, como una ola gigante, y se derrama por el valle; viene a mí. Endulza los caquis y adormece a los últimos grillos y avispas; aviva las llamas de los arces del bosque, inclina las hierbas sembradas del prado y clava sus dedos helados bajo la hojarasca, empujando a los colémbolos y las lombrices más profundamente en la tierra. El sol se eleva hacia el sur durante el día, y por la noche el salvaje Orión emerge imponente como el Espectro sobre la Montaña del Hombre Muerto. Algo ya está aquí, y más está por venir.
– Annie Dillard –

Lo que deseo es una especie de viaje hacia el norte, una travesía decidida hacia ese lugar donde cualquier ventana abierta al cenit por la noche registrará el giro de todas las estrellas del cielo como un patrón de círculos concéntricos perfectos. Busco una reducción, un desprendimiento, un desprendimiento. En la orilla del mar a menudo se ve una concha, o un fragmento de concha, que las afiladas arenas y las olas han reducido a una tenue brizna. Es imposible saber qué tipo de concha era, qué criatura albergaba; podría haber sido un buccino o una vieira, un cauri, una lapa o una caracola. El animal se disolvió hace mucho tiempo, y su sangre se extendió y diluyó en el mar. Todo lo que sostienes en tu mano es un frío astillado de concha, de una pulgada de largo, tan fino que deja pasar una tenue luz rosada. Es una esencia, una suave condensación del aire, una curva. Anhelo el Norte, donde los vientos sin obstáculos me afinarían hasta convertirme en semejante trozo de hueso puro. Pero este año no iré hacia el norte. Acecharé ese polo flotante y el aire gélido esperando aquí. Espero en los puentes; espero, paralizado, en senderos forestales y linderos de prados, cimas de colinas y laderas, día tras día, y recibo un viaje hacia el sur como regalo. El norte baja de las montañas como una cascada, como una ola gigante, y se derrama por el valle; viene a mí. Endulza los caquis y adormece a los últimos grillos y avispas; aviva las llamas de los arces del bosque, inclina las hierbas sembradas del prado y clava sus dedos helados bajo la hojarasca, empujando a los colémbolos y las lombrices más profundamente en la tierra. El sol se eleva hacia el sur durante el día, y por la noche el salvaje Orión emerge imponente como el Espectro sobre la Montaña del Hombre Muerto. Algo ya está aquí, y más está por venir.

Peregrino en Tinker Creek

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