El TriflerLa muerte es el amante que tomaría; Salvaje, voluble y feroz es él. Poco le importa si mi corazón se rompe-La alegre joven Muerte no me quiere. ¡Oíd el clac de mi prisa por saludarlo! Nadie más había besado mi boca. Me había vestido de seda para encontrarme con él-La falsa joven Muerte no quiso cumplir la cita. Lenta es la sangre que era rápida y tempestuosa, Suave y fría es el lecho nupcial; Debo esperar hasta que me silbe-La orgullosa joven Muerte no giraría la cabeza. Debo esperar hasta que mi pecho se marchite. Debo esperar hasta que mi espalda se doblegue, Debo mecerme en la esquina, abandonada-La muerte se fue galopando por el camino. Se fue mi corazón con un vagabundo insignificante. Bien estaba en el juego que jugaba-Me besó, me prometió, me tiró, Y se fue con una doncella más bonita.
– Dorothy Parker –