Las palabras tejidas son poca convicción cuando me presento como un hombre de ficción. Y tú una mujer de mentiras y engaños, tropezando hacia adelante con dos pies izquierdos. Eres una exquisita figurilla de un lugar incomprensible, mientras que yo, un soldado de mi causa, de mi raza. Un solo sorbo de ti saciaría la sed, el hambre y el vacío. Sin embargo, permaneces impasible, cómoda sabiendo que podrías saciar deseos en abundancia. Para mi corazón, eres conocida como ‘rotura’. Entre santo y pecado, eres lo último. Fin, ni siquiera mis mejores palabras importarán. La quietud, el silencio, incluso entonces, eres hambre para mi alma. Mi pecho carece de cierto peso ahora; simplemente deseo estar completo. Ahora, estoy ante ti roto, humillado y tan desnudo, solo para ver tus infinitos ojos rebosantes de despreocupación. Tu corazón es un caldero que arde el combustible más oscuro. Y yo un remanente de smog, el tonto demasiado amargo. El hombre de ficción avanza a trompicones con dos pies izquierdos, la mujer de mentiras teje palabras de convicción y engaño.
– Hubert Martin –