Rosa Flemming

Si un creyente exige que yo, como no creyente, observe sus tabúes en el ámbito público, no está pidiendo mi respeto, sino mi sumisión.
– Rosa Flemming –

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Si un creyente exige que yo, como no creyente, observe sus tabúes en el ámbito público, no está pidiendo mi respeto, sino mi sumisión.

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Rosa Flemming

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Jeannette Walls

Papá estaba en el porche, caminando de un lado a otro con ese paso irregular que tenía debido a su pierna coja. Cuando nos vio, soltó un grito de alegría y comenzó a cojear escaleras abajo hacia nosotros. Mamá salió corriendo de la casa. Se arrodilló, juntó las manos frente a ella y comenzó a orar al cielo, agradeciendo al Señor por haber salvado a sus hijos de la inundación. Fue ella quien nos salvó, declaró, al pasar toda la noche orando. «Pónganse de rodillas y denle las gracias a su ángel de la guarda», dijo. «Y denme las gracias a mí también». Helen y Buster se arrodillaron y comenzaron a orar con mamá, pero yo me quedé allí mirándolos. Como yo lo veía, yo era quien nos había salvado a todos, no mamá ni ningún ángel de la guarda. No había nadie en ese álamo excepto nosotros tres. Papá se acercó a mí y me rodeó con sus brazos por los hombros. «No había ningún ángel de la guarda, papá», dije. Empecé a explicar cómo habíamos llegado al álamo a tiempo, cómo habíamos pensado en cambiar de sitio cuando se nos cansaban los brazos y cómo habíamos mantenido despiertos a Buster y Helen durante toda la noche haciéndoles preguntas. Papá me apretó el hombro. «Bueno, cariño», dijo, «quizás el ángel eras tú.
– Jeannette Walls –

Margaret D. McGee

Recé ante un misterio. A veces, simplemente era consciente del misterio. Vi un destello de él durante un viaje a Nueva York que David y yo hicimos antes de casarnos. Caminábamos por una acera concurrida en Manhattan. No recuerdo si era de día o de noche. Un hombre con una herida en la frente se acercó a nosotros. Su cabello húmedo y desaliñado podría haber estado coagulado con sangre, o tal vez solo era suciedad. Vestía ropa muy sucia. Sus manos rojas e hinchadas, ahuecadas en medio puño, colgaban flácidamente a sus costados. Su mirada estaba fija en algún lugar más allá de mi hombro derecho. Caminaba tambaleándose. El tráfico de la acera fluía a su alrededor y con él. Era extraño y aterrador, y al mismo tiempo, pertenecía a la acera de Manhattan tanto como cualquiera de nosotros. Fue esa paradoja —que pudiera ser a la vez extraño y residente, brutalizado y humano, que pudiera destacar en la masa en movimiento de la gente como un monstruo marino en un banco de atunes y, al mismo tiempo, sentirse tan a gusto como cualquiera de nosotros— lo que se me quedó grabado. Nunca lo volví a ver, pero lo recuerdo a menudo, y cuando lo hago, soy consciente del misterio. Años después, estaba en nuestra propiedad en la Península Olímpica, abriendo un sendero en el bosque. Esto fue antes de que se construyera nuestra casa. Después de cortar densos arbustos de salal y podar arbustos de palo fierro durante una hora, me detuve, exhausto. Me encontré de pie, inmóvil, intensamente consciente de toda la vida a mi alrededor, el musgo que respiraba, los pájaros que parloteaban, la tierra viva. Yo era tan parte del bosque como cualquier milpiés o cedro. En ese momento también, fui consciente del misterio. A veces quería hablarle directamente a ese misterio. Por costumbre, comenzaba con «Dios mío» y terminaba con «Amén». Pero pensé: «No le estoy rezando a ese anciano en el cielo. Más bien, le estoy rezando a algo que no puedo definir». Era como hablarle a un valle brumoso. Rezarle a un banco de niebla requiere mucho esfuerzo. Quería una imagen en la que concentrarme al rezar. Quería algo a lo que rezarle. Pero no podía volver a ese anciano. Estaba demasiado ligado a todo lo que había dejado atrás.
– Margaret D. McGee –

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