Virginia Woolf

Era una máquina miserable, una máquina ineficiente, pensó, el aparato humano para pintar o para sentir; siempre se averiaba en el momento crítico; heroicamente, había que forzarla a seguir funcionando.
– Virginia Woolf –

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Era una máquina miserable, una máquina ineficiente, pensó, el aparato humano para pintar o para sentir; siempre se averiaba en el momento crítico; heroicamente, había que forzarla a seguir funcionando.

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Virginia Woolf

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Llevaba la sangre del sol en sus venas y el polvo de las estrellas en la punta de los dedos. Cada respiración engendraba un nuevo cosmos y sus pensamientos eran la superluna de la noche más oscura. Cada palabra era una supernova y cada paso una singularidad ineludible. Pero su tacto… era suave.
– Hubert Martin –

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