William S. Burroughs

Solo hay una cosa sobre la que un escritor puede escribir: lo que está ante sus sentidos en el momento de escribir… Soy un instrumento de grabación… No pretendo imponer «historia», «trama» ni «continuidad»… En la medida en que logre registrar directamente ciertas áreas del proceso psíquico, mi función puede ser limitada… No soy un artista…
– William S. Burroughs –

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Solo hay una cosa sobre la que un escritor puede escribir: lo que está ante sus sentidos en el momento de escribir… Soy un instrumento de grabación… No pretendo imponer «historia», «trama» ni «continuidad»… En la medida en que logre registrar directamente ciertas áreas del proceso psíquico, mi función puede ser limitada… No soy un artista…

Almuerzo desnudo

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William S. Burroughs

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Juan Crowley

La primera esboza de esta idea le había llegado la Navidad anterior, en casa de su hija en Vermont. En Nochebuena, mientras la indiferente tarde se apoderaba de los cuadrados azules de las ventanas, se sentó solo en la cocina crepuscular, imbuido de una profunda sensación de la identidad del invierno y el crepúsculo, del crepúsculo y el tiempo, del tiempo y la memoria, de su infancia y de esa iglesia que esa noche esperaba para celebrar la segunda más importante de sus fiestas. Por un momento o una hora mientras estaba sentado, convertido en uno con el azul de la nieve y el silencio, una congruencia de estrella, cuna, invierno, sacramento, yo, fue como si escuchara una voz que durante mucho tiempo había intentado llamar su atención, para decirle: Sí, este era el tema que le habían ocultado durante tanto tiempo, que ahora conocía y sobre el que debía actuar finalmente. Sin embargo, había logrado evitarlo. Solo lo sacó a relucir ahora para complacer a su editora, al mismo tiempo consciente de que no era en absoluto lo que ella tenía en mente. Pero no podía hacerlo mejor; En realidad, solo tenía un tema, si es que se le podía llamar tema: la idea de una noción o algo sagrado que se aclaraba con el paso del tiempo, manifestándose de maneras inesperadas a un sinfín de personas. La revelación en sí no era importante; podía ser casi cualquier cosa. Más allá de eso, solo le interesaban las estaciones, que podía describir sin cesar y con toda la pasión de un muchacho de campo que había envejecido en la ciudad. Empezaba a dudar (según decía) de si esto le bastaría para escribir más novelas, aunque sabía que escritores geniales habían creado grandes obras con mucho menos. Suponía, en realidad (aunque no lo decía explícitamente), que no era novelista en absoluto, sino un poeta fracasado, como un sacerdote fracasado, alguien que había comprendido que, de hecho, no tenía vocación, había renunciado a sus votos y, sin embargo, no había encontrado nada más en el mundo que valiera la pena hacer, si se comparaba con la vocación que no tenía, y que había seguido adelante por la vida fatalmente atraído por cualquier cosa de lo sacerdotal que pudiera encontrar o inventar en cualquier ocupación en la que cayera, ya fuera fontanero, psiquiatra o camarero. («Novedad»)
– Juan Crowley –

Paciencia Johnson

Si Dios puede ayudarnos a detectar las necesidades, también puede ayudarnos a detectar las fugas.
– Paciencia Johnson –

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