James Baldwin

Si no puedes amarme, moriré. Antes de que llegaras, quería morir, te lo he dicho muchas veces. Es cruel que me hayas hecho desear vivir solo para que mi muerte sea más sangrienta.
– James Baldwin –

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Si no puedes amarme, moriré. Antes de que llegaras, quería morir, te lo he dicho muchas veces. Es cruel que me hayas hecho desear vivir solo para que mi muerte sea más sangrienta.

La habitación de Giovanni

Autor FraseaME

James Baldwin

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Arundhati Roy

Descubrió que, bajo la apariencia del Puercoespín Desaliñado, un marxista atormentado estaba en guerra con un romántico imposible e incurable, que olvidaba las velas, que rompía las copas de vino, que olvidaba el anillo. Que le hacía el amor con una pasión que la dejaba sin aliento. Siempre se había considerado una chica algo anodina, de cintura y tobillos gruesos. No fea. Nada especial. Pero cuando estaba con Chacko, los viejos límites se desvanecieron. Los horizontes se expandieron. Nunca antes había conocido a un hombre que hablara del mundo —de lo que era, de cómo llegó a ser o de lo que pensaba que sería— de la misma manera que otros hombres que conocía hablaban de sus trabajos, sus amigos o sus fines de semana en la playa. Estar con Chacko hizo que Margaret Kochamma sintiera como si su alma hubiera escapado de los estrechos confines de su isla, hacia los vastos y extravagantes espacios de la suya. Él la hizo sentir como si el mundo les perteneciera, como si estuviera ante ellos como una rana abierta en una mesa de disección, implorando ser examinada.
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Virginia Woolf

La mujer maltratada —pues llevaba falda—, con la mano derecha al descubierto y la izquierda aferrada a su costado, se quedó cantando sobre el amor: un amor que ha durado un millón de años, cantaba, un amor que prevalece, y millones de años atrás, su amante, que había muerto durante siglos, había caminado, tarareaba, con ella en mayo; pero en el transcurso de las eras, largas como días de verano, y llameantes, recordaba, con nada más que ásteres rojos, se había ido; la enorme hoz de la muerte había barrido aquellas tremendas colinas, y cuando por fin apoyó su cabeza canosa e inmensamente anciana sobre la tierra, ahora convertida en una mera ceniza de hielo, imploró a los dioses que pusieran a su lado un manojo de brezo púrpura, allí en su alto lugar de entierro que acariciaban los últimos rayos del último sol; porque entonces el espectáculo del universo habría terminado.
– Virginia Woolf –

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