Etiqueta: lugares sagrados

Barry López

De vez en cuando, vislumbramos el borde sur, a cuatro o cinco mil pies de altura. Desde los bordes, el cañón parece oceánico; en la superficie del río, la sensación es íntima. Para alguien allá arriba con binoculares, aquí abajo parecemos completamente remotos. Es esta dimensión desconocida de distancia y tiempo, y la desconcertante pregunta que plantea el propio cañón: ¿Qué es trascendental? (en la vida de uno, en la vida de los seres humanos, en la vida de un planeta), lo que resuena constantemente y hace que la inclinación humana a juzgar (a otra persona, a otro tipo de pensamiento) parezca tan inquietante… Aquí transcurren dos tipos de tiempo: sentado al borde de una poza calentada por el sol, observando libélulas azules y renacuajos negros. Y los rápidos: descendiendo por la lengua lisa como un espejo hacia una zanja que se abre, escalando una pared de agua estancada de tres metros y cayendo en unas corrientes hirvientes y feroces…
– Barry López –

Barry López

Pienso en dos paisajes: uno externo al yo, otro interno. El paisaje externo es el que vemos: no solo la línea y el color de la tierra y su sombreado en diferentes momentos del día, sino también sus plantas y animales según la estación, su clima, su geología… Si uno camina, por ejemplo, por un arroyo seco en el desierto de Sonora, sentirá un montículo y ondulación de arena y limo bajo sus pies que es característico. Anticipará el desmoronamiento de la tierra sedimentaria en la orilla del arroyo al extender la mano, y en esa evidencia tangible percibirá la historia del agua en la región. Tal vez un gorrión de garganta negra se posa en un arbusto de palo verde… el olor del arbusto de creosota… todos elementos de la tierra, y a eso me refiero con «el paisaje».
– Barry López –

Barry López

Realmente no sé cómo sobreviviremos sin lugares como el Cañón Interior del Gran Cañón para visitar. Una sola vez en la vida, incluso, es suficiente. Sentir el despojamiento, un reflujo de la presión del tiempo convencional, un cambio radical de proporción, un respeto tácito por los demás que provoca un placer emocional intenso, un rápido e íntimo latido del corazón. Vivir la vida, cualquier vida, implica un gran dolor privado, mucho del cual no compartimos con nadie. En lugares como el Cañón Interior, el dolor se aleja de nosotros. No es tan silencioso ni tan apartado como para que puedas oír tus propios pensamientos, ni siquiera lo desearías; eso viene después. Puedes oír los latidos de tu corazón. Eso viene primero.
– Barry López –

Frédéric Gros

Los nativos americanos, cuya sabiduría admiraba Thoreau, consideraban la Tierra misma una fuente sagrada de energía. Recostarse sobre ella les brindaba reposo, sentarse en el suelo les aseguraba mayor sabiduría en los consejos, caminar en contacto con su gravedad les otorgaba fuerza y resistencia. La Tierra era un pozo inagotable de fuerza: porque era la Madre original, la que alimentaba, pero también porque albergaba en su seno a todos los ancestros fallecidos. Era el elemento en el que tenía lugar la transmisión. Así, en lugar de extender las manos hacia el cielo para implorar la misericordia de las divinidades celestiales, los indígenas americanos preferían caminar descalzos sobre la Tierra: El lakota era un verdadero naturista, un amante de la naturaleza. Amaba la tierra y todo lo que la compone, un apego que crecía con la edad. Los ancianos llegaron a amar literalmente el suelo y se sentaban o se reclinaban en él con la sensación de estar cerca de una fuerza maternal. Era bueno para la piel tocar la tierra y a los ancianos les gustaba quitarse los mocasines y caminar descalzos sobre la tierra sagrada. Sus tipis se construían sobre la tierra y sus altares eran de tierra. Las aves que volaban por el aire se posaban en la tierra, que era el lugar de descanso final de todos los seres vivos. El suelo era reconfortante, fortalecedor, purificador y sanador. Por eso, el anciano indígena aún se sienta sobre la tierra en lugar de mantenerse erguido y alejado de sus fuerzas vitales. Para él, sentarse o tumbarse en el suelo le permite pensar con mayor profundidad y sentir con mayor agudeza; puede ver con más claridad los misterios de la vida y acercarse a los demás seres vivos que lo rodean. Caminar, gracias al apoyo de la tierra, a sentir su gravedad, a descansar sobre ella con cada paso, es como una continua inhalación de energía. Pero la fuerza de la tierra no se transmite solo como una radiación que asciende por las piernas. También se transmite a través de la circulación sanguínea: caminar es movimiento, el corazón late con más fuerza, con un ritmo más amplio, la sangre circula más rápido y con mayor potencia que cuando el cuerpo está en reposo. Y los ritmos de la tierra lo impulsan, resuenan y se responden entre sí. Una última fuente de energía, después del corazón y la Tierra, son los paisajes. Atraen al caminante y lo hacen sentir como en casa: las colinas, los colores, los árboles, todo lo confirma. El encanto de un sendero sinuoso entre colinas, la belleza de los viñedos en otoño, como bufandas púrpuras y doradas, el brillo plateado de las hojas de olivo contra un cielo de verano definitorio, la inmensidad de los glaciares perfectamente tallados… todo esto nos sostiene, nos transporta y nos nutre.
– Frédéric Gros –