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Esta vez, no se trata de liberarse del artificio para saborear las alegrías sencillas. En cambio, existe la promesa de afrontar la libertad de frente como un límite externo del yo y del ser humano, un desbordamiento interno de una Naturaleza rebelde que te trasciende. Caminar puede provocar estos excesos: un cansancio excesivo que hace divagar la mente, una abundancia de belleza que conmueve el alma, un éxtasis en las cumbres, en los pasos de montaña (donde el cuerpo explota). Caminar termina por despertar esta parte rebelde y arcaica de nosotros: nuestros apetitos se vuelven ásperos e intransigentes, nuestros impulsos se inspiran. Porque caminar nos sitúa en el eje vertical de la vida: arrastrados por el torrente que corre justo debajo de nosotros. Lo que quiero decir es que al caminar no te vas a encontrar a ti mismo. Al caminar, escapas de la idea misma de identidad, de la tentación de ser alguien, de tener un nombre y una historia. Ser alguien está muy bien para las fiestas elegantes donde todos cuentan su historia, está muy bien para las consultas de los psicólogos. Pero ¿acaso ser alguien no implica también una obligación social que deja tras de sí —pues uno debe ser fiel al autorretrato— una ficción estúpida y engorrosa? La libertad de caminar reside en no ser nadie; pues el cuerpo que camina no tiene historia, es solo un remolino en la corriente de la vida inmemorial.
– Frédéric Gros –

Un autor que compone mientras camina, en cambio, está libre de tales ataduras; su pensamiento no es esclavo de otros volúmenes, no está sobrecargado de verificaciones ni lastrado por el pensamiento ajeno. No contiene explicaciones a las que deba rendir cuentas a nadie: solo pensamiento, juicio, decisión. Es un pensamiento nacido de un movimiento, de un impulso. En él podemos sentir la elasticidad del cuerpo, el ritmo de una danza. Conserva y expresa la energía, la vivacidad del cuerpo. Aquí se piensa en la cosa en sí misma, sin la confusión, la neblina, las barreras, los trámites burocráticos de la cultura y la tradición. El resultado no será una exégesis larga y meticulosa, sino pensamientos ligeros y profundos. Ese es realmente el reto: cuanto más ligero es un pensamiento, más se eleva y se vuelve profundo al ascender —vertiginosamente— por encima de los densos pantanos de la convicción, la opinión y el pensamiento establecido. Mientras que los libros concebidos en la biblioteca son, por el contrario, superficiales y pesados. Se quedan en el nivel de la mera copia.
– Frédéric Gros –

Piensa mientras caminas, camina mientras piensas, y deja que la escritura sea solo una breve pausa, mientras el cuerpo, durante un paseo, descansa en la contemplación de amplios espacios abiertos.
– Frédéric Gros –

Los días de caminata lenta son muy largos: te hacen vivir más, porque has permitido que cada hora, cada minuto, cada segundo respire, se profundice, en lugar de llenarlos forzando las articulaciones…
– Frédéric Gros –

La lentitud implica una perfecta sincronización con el tiempo, tan íntima que los segundos caen uno a uno, gota a gota, como el goteo constante de un grifo sobre la piedra. Esta dilatación del tiempo profundiza el espacio. Es uno de los secretos de caminar: un acercamiento pausado a los paisajes que, poco a poco, los hace familiares. Como los encuentros cotidianos que fortalecen la amistad.
– Frédéric Gros –