Michelle Zink

Quizás porque me parece tan apropiado, no me doy cuenta de la lluvia. Cae a borbotones, como un manto de hilos plateados que se precipitan sobre el duro suelo casi invernal. Aun así, permanezco inmóvil junto al ataúd.
– Michelle Zink –

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Quizás porque me parece tan apropiado, no me doy cuenta de la lluvia. Cae a borbotones, como un manto de hilos plateados que se precipitan sobre el duro suelo casi invernal. Aun así, permanezco inmóvil junto al ataúd.

Profecía de las Hermanas

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Michelle Zink

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Christopher Hitchens

Cada noviembre de mi infancia, nos poníamos amapolas rojas y asistíamos a ceremonias sumamente patrióticas en memoria de quienes habían dado su vida. Pero, ¿con qué certeza sabíamos que esos sacrificios se habían hecho realmente? Solo los supervivientes —los vivos— podían dar fe de ello. Para saber que una persona había entregado verdaderamente su vida por sus amigos o camaradas, uno tenía que oírlo de sus propios labios, o al menos haberlo oído prometer de antemano. Y eso planteaba otra dificultad. Muchos soldados valientes, ahora muertos, habían sido, sin embargo, reclutas. Los mártires conocidos —aquellos que buscaron la muerte voluntariamente y se regocijaron en ella— habían sido los pilotos kamikaze, inmolándose para propiciar a un emperador «divino» que parecía (como lo expresó Orwell) un mono en un palo. Sus predecesores cristianos habían soportado torturas y muerte (además de infligirlas) para establecer una teocracia. Sus equivalentes modernos serían los asesinos suicidas, que en su mayoría tienen el mismo objetivo. Alrededor de las personas que se proponen quitarse la vida, entonces, parece haber un halo de fanatismo: un gigantesco sentido de autocomplacencia fusionado de forma desagradable con una tendencia masoquista a la abnegación. Nada saludable. ¿Tu vida?
– Christopher Hitchens –

Elizabeth Barrett Browning

¡Basta! Estamos cansados, mi corazón y yo. Nos sentamos junto a la lápida así, y deseamos que ese nombre estuviera grabado para nosotros. El musgo reproduce con más ternura los duros tipos del cuchillo del cantero, mientras la dulce vida del Cielo renueva la vida de la tierra con la que estamos cansados, mi corazón y yo… En esta tierra abundante, sin duda, hay poco espacio para las cosas desgastadas: ¡desprecialas, rómpelas, deséchalas! Y si antes de que los días se volvieran duros fuimos amados, usados, – bastante bien, creo, nos ha ido, mi corazón y yo.
– Elizabeth Barrett Browning –

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