Bajo las escaleras y los libros me miran desde las estanterías. O me observan fijamente. En un juego de luces, una hilera parece moverse ligeramente, como una cortina que la brisa mueve a través de una ventana abierta. El rojo está junto al azul, que está junto al crema, que está junto al beige. Pero cuando vuelvo a mirar, el crema está junto al verde, que está junto al negro. Un libro alto protege a uno pequeño, un enorme Folio intimida a una fila de Quartos que se encogen de miedo. Un libro de rimas infantiles no tiene el lenguaje para hablar con un diccionario de latín. Chaucer no conoce las palabras con las que se comunica Henry James, pero aquí se ven obligados a convivir, para siempre sin palabras.
– Susan Hill –

Bajo las escaleras y los libros me miran desde las estanterías. O me observan fijamente. En un juego de luces, una hilera parece moverse ligeramente, como una cortina que la brisa mueve a través de una ventana abierta. El rojo está junto al azul, que está junto al crema, que está junto al beige. Pero cuando vuelvo a mirar, el crema está junto al verde, que está junto al negro. Un libro alto protege a uno pequeño, un enorme Folio intimida a una fila de Quartos que se encogen de miedo. Un libro de rimas infantiles no tiene el lenguaje para hablar con un diccionario de latín. Chaucer no conoce las palabras con las que se comunica Henry James, pero aquí se ven obligados a convivir, para siempre sin palabras.

Howards End está en el desembarcadero: Un año de lectura desde casa

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