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Frédéric Gros

La alegría no es la contemplación satisfecha de un resultado logrado, la emoción de la victoria, la satisfacción del éxito. Es la señal de una energía hábilmente desplegada, una afirmación libre: todo llega con facilidad. La alegría es una actividad: ejecutar con facilidad algo difícil que ha requerido tiempo para dominar, afirmando las facultades de la mente y el cuerpo. Alegría del pensamiento al encontrar y descubrir, alegría del cuerpo al lograr sin esfuerzo. Por eso, la alegría, a diferencia del placer, aumenta con la repetición y se enriquece. Al caminar, la alegría es un bajo continuo. Claro que, en ocasiones, se puede encontrar esfuerzo y dificultad. También se encuentran momentos inmediatos de satisfacción: una mirada orgullosa hacia atrás para contemplar la larga y empinada pendiente que queda atrás. Sin embargo, esas satisfacciones a menudo brindan la oportunidad de reintroducir cantidades, puntuaciones, cifras (¿qué ruta? ¿cuánto tiempo? ¿a qué altitud?). Y caminar se convierte en una competición. Por eso, las expediciones en alta montaña (conquistando cumbres, cada una un desafío) siempre tienen un matiz impuro: porque generan una gratificación narcisista. Lo que predomina al caminar, lejos de la ostentación y el alarde, es el simple placer de sentir el cuerpo en la actividad más primitiva y natural.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Al caminar de esta manera, descubrimos el inmenso vigor de los cielos estrellados, las energías elementales, y nuestros apetitos se despiertan: son enormes y nuestros cuerpos quedan satisfechos. Cuando has cerrado la puerta del mundo, ya no hay nada que te retenga: las aceras ya no guían tus pasos (el camino, repetido cien mil veces, del regreso al redil). Las encrucijadas brillan como estrellas vacilantes, redescubres el tembloroso temor de elegir, una libertad vertiginosa.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Caminar: al principio te golpea como una inmensa respiración en los oídos. Sientes el silencio como si fuera un gran viento fresco que disipa las nubes. Está el silencio del bosque. Grupos y arboledas forman muros cambiantes e inciertos a nuestro alrededor. Caminamos por senderos existentes, estrechas y sinuosas franjas de tierra apisonada. Rápidamente perdemos el sentido de la orientación. Ese silencio es tembloroso, inquietante. Luego está el silencio de las duras caminatas de las tardes de verano por la ladera de una montaña, senderos pedregosos, expuestos a un sol implacable.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Esta vez, no se trata de liberarse del artificio para saborear las alegrías sencillas. En cambio, existe la promesa de afrontar la libertad de frente como un límite externo del yo y del ser humano, un desbordamiento interno de una Naturaleza rebelde que te trasciende. Caminar puede provocar estos excesos: un cansancio excesivo que hace divagar la mente, una abundancia de belleza que conmueve el alma, un éxtasis en las cumbres, en los pasos de montaña (donde el cuerpo explota). Caminar termina por despertar esta parte rebelde y arcaica de nosotros: nuestros apetitos se vuelven ásperos e intransigentes, nuestros impulsos se inspiran. Porque caminar nos sitúa en el eje vertical de la vida: arrastrados por el torrente que corre justo debajo de nosotros. Lo que quiero decir es que al caminar no te vas a encontrar a ti mismo. Al caminar, escapas de la idea misma de identidad, de la tentación de ser alguien, de tener un nombre y una historia. Ser alguien está muy bien para las fiestas elegantes donde todos cuentan su historia, está muy bien para las consultas de los psicólogos. Pero ¿acaso ser alguien no implica también una obligación social que deja tras de sí —pues uno debe ser fiel al autorretrato— una ficción estúpida y engorrosa? La libertad de caminar reside en no ser nadie; pues el cuerpo que camina no tiene historia, es solo un remolino en la corriente de la vida inmemorial.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Caminar hace que una poesía repetitiva y espontánea aflore naturalmente a los labios, palabras tan simples como el sonido de los pasos en el camino. También parece haber un eco de caminar en la práctica de dos coros que cantan un salmo en versos alternos, cada uno en una sola nota, una práctica que permite cantar y escuchar por turnos. Su principal efecto es de repetición y alternancia, que San Ambrosio comparó con el sonido del mar: cuando una suave ola rompe en la orilla, la regularidad del sonido no rompe el silencio, sino que lo estructura y lo hace audible. La salmodia, del mismo modo, en el ir y venir de respuestas alternas, produce (decía Ambrosio) una feliz tranquilidad en el alma. Los cantos resonantes, el flujo y reflujo de las olas, recuerdan el movimiento alternado de las piernas al caminar: no para fragmentar, sino para hacer palpable la presencia del mundo y marcar su ritmo. Y así como Claudel dijo que el sonido hace accesible y útil el silencio, debería decirse que caminar hace accesible y útil la presencia.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Un autor que compone mientras camina, en cambio, está libre de tales ataduras; su pensamiento no es esclavo de otros volúmenes, no está sobrecargado de verificaciones ni lastrado por el pensamiento ajeno. No contiene explicaciones a las que deba rendir cuentas a nadie: solo pensamiento, juicio, decisión. Es un pensamiento nacido de un movimiento, de un impulso. En él podemos sentir la elasticidad del cuerpo, el ritmo de una danza. Conserva y expresa la energía, la vivacidad del cuerpo. Aquí se piensa en la cosa en sí misma, sin la confusión, la neblina, las barreras, los trámites burocráticos de la cultura y la tradición. El resultado no será una exégesis larga y meticulosa, sino pensamientos ligeros y profundos. Ese es realmente el reto: cuanto más ligero es un pensamiento, más se eleva y se vuelve profundo al ascender —vertiginosamente— por encima de los densos pantanos de la convicción, la opinión y el pensamiento establecido. Mientras que los libros concebidos en la biblioteca son, por el contrario, superficiales y pesados. Se quedan en el nivel de la mera copia.
– Frédéric Gros –