Halldór Laxness

Las características distintivas de las civilizaciones del mundo no son simplemente la jirafa y la ciudad de Roma, como tal vez los niños imaginaron la primera noche, sino también el elefante y Dinamarca, entre muchas otras cosas. Sí, cada día traía un nuevo animal y un nuevo país, nuevos reyes y nuevos dioses, su cuota de esas pequeñas figuras que parecen no tener importancia, pero que, sin embargo, están dotadas de vida y valor propios, y que pueden sumarse o restarse entre sí a voluntad. Y finalmente, la poesía, que es más grande que cualquier país; la poesía con sus brillantes palacios.
– Halldór Laxness –

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Las características distintivas de las civilizaciones del mundo no son simplemente la jirafa y la ciudad de Roma, como tal vez los niños imaginaron la primera noche, sino también el elefante y Dinamarca, entre muchas otras cosas. Sí, cada día traía un nuevo animal y un nuevo país, nuevos reyes y nuevos dioses, su cuota de esas pequeñas figuras que parecen no tener importancia, pero que, sin embargo, están dotadas de vida y valor propios, y que pueden sumarse o restarse entre sí a voluntad. Y finalmente, la poesía, que es más grande que cualquier país; la poesía con sus brillantes palacios.

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Frédéric Gros

Los nativos americanos, cuya sabiduría admiraba Thoreau, consideraban la Tierra misma una fuente sagrada de energía. Recostarse sobre ella les brindaba reposo, sentarse en el suelo les aseguraba mayor sabiduría en los consejos, caminar en contacto con su gravedad les otorgaba fuerza y resistencia. La Tierra era un pozo inagotable de fuerza: porque era la Madre original, la que alimentaba, pero también porque albergaba en su seno a todos los ancestros fallecidos. Era el elemento en el que tenía lugar la transmisión. Así, en lugar de extender las manos hacia el cielo para implorar la misericordia de las divinidades celestiales, los indígenas americanos preferían caminar descalzos sobre la Tierra: El lakota era un verdadero naturista, un amante de la naturaleza. Amaba la tierra y todo lo que la compone, un apego que crecía con la edad. Los ancianos llegaron a amar literalmente el suelo y se sentaban o se reclinaban en él con la sensación de estar cerca de una fuerza maternal. Era bueno para la piel tocar la tierra y a los ancianos les gustaba quitarse los mocasines y caminar descalzos sobre la tierra sagrada. Sus tipis se construían sobre la tierra y sus altares eran de tierra. Las aves que volaban por el aire se posaban en la tierra, que era el lugar de descanso final de todos los seres vivos. El suelo era reconfortante, fortalecedor, purificador y sanador. Por eso, el anciano indígena aún se sienta sobre la tierra en lugar de mantenerse erguido y alejado de sus fuerzas vitales. Para él, sentarse o tumbarse en el suelo le permite pensar con mayor profundidad y sentir con mayor agudeza; puede ver con más claridad los misterios de la vida y acercarse a los demás seres vivos que lo rodean. Caminar, gracias al apoyo de la tierra, a sentir su gravedad, a descansar sobre ella con cada paso, es como una continua inhalación de energía. Pero la fuerza de la tierra no se transmite solo como una radiación que asciende por las piernas. También se transmite a través de la circulación sanguínea: caminar es movimiento, el corazón late con más fuerza, con un ritmo más amplio, la sangre circula más rápido y con mayor potencia que cuando el cuerpo está en reposo. Y los ritmos de la tierra lo impulsan, resuenan y se responden entre sí. Una última fuente de energía, después del corazón y la Tierra, son los paisajes. Atraen al caminante y lo hacen sentir como en casa: las colinas, los colores, los árboles, todo lo confirma. El encanto de un sendero sinuoso entre colinas, la belleza de los viñedos en otoño, como bufandas púrpuras y doradas, el brillo plateado de las hojas de olivo contra un cielo de verano definitorio, la inmensidad de los glaciares perfectamente tallados… todo esto nos sostiene, nos transporta y nos nutre.
– Frédéric Gros –

Frédéric Gros

Un autor que compone mientras camina, en cambio, está libre de tales ataduras; su pensamiento no es esclavo de otros volúmenes, no está sobrecargado de verificaciones ni lastrado por el pensamiento ajeno. No contiene explicaciones a las que deba rendir cuentas a nadie: solo pensamiento, juicio, decisión. Es un pensamiento nacido de un movimiento, de un impulso. En él podemos sentir la elasticidad del cuerpo, el ritmo de una danza. Conserva y expresa la energía, la vivacidad del cuerpo. Aquí se piensa en la cosa en sí misma, sin la confusión, la neblina, las barreras, los trámites burocráticos de la cultura y la tradición. El resultado no será una exégesis larga y meticulosa, sino pensamientos ligeros y profundos. Ese es realmente el reto: cuanto más ligero es un pensamiento, más se eleva y se vuelve profundo al ascender —vertiginosamente— por encima de los densos pantanos de la convicción, la opinión y el pensamiento establecido. Mientras que los libros concebidos en la biblioteca son, por el contrario, superficiales y pesados. Se quedan en el nivel de la mera copia.
– Frédéric Gros –

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