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Las manchas de color de la visión se separan, cambian y se reforman a medida que me muevo por el espacio en el tiempo. El presente es el objeto de la visión, y lo que veo ante mí en cualquier segundo dado es un campo completo de manchas de color dispersas de tal manera. La configuración nunca se repetirá. Vivir es moverse; el tiempo es un arroyo vivo que trae luces cambiantes. A medida que me muevo, o a medida que el mundo se mueve a mi alrededor, la plenitud de lo que veo se hace añicos. «¡Dura para siempre!» ¿Quién no ha rezado esa plegaria? Tuviste suerte de obtenerla en primer lugar. El presente es un lienzo dado libremente. Que constantemente se desgarra y se arrastra río abajo es obvio; es un lienzo, sin embargo. Pero hay más en el presente que una serie de instantáneas. No somos simplemente película sensible; tenemos sentimientos, una memoria para la información y una memoria eidética para las imágenes de nuestro pasado. Nuestra conciencia estratificada es una pista escalonada para una variedad inigualable de carretes enrollados concéntricamente. Cada uno reproduce durante toda la vida su deslumbrante y borroso de imágenes de sombras translúcidas; Cada uno tararea a cada momento su propia melodía secreta en su propia clave única. Nos sintonizamos y nos desconectamos. Pero los momentos no se pierden. El tiempo fuera de la mente es tiempo, sin embargo, acumulativo, informando el presente. Incluso del sueño más profundo despiertas con una sacudida: más viejo, más cerca de la muerte y más sabio, agradecido por respirar. Pero el tiempo es lo único que se nos ha dado, y se nos ha dado al tiempo. El tiempo nos hace dar vueltas. Seguimos despertando de un sueño que no podemos recordar, mirando a nuestro alrededor sorprendidos, y recayendo, durante años y años. Todo lo que quiero hacer es permanecer despierto, mantener la cabeza en alto, mantener los ojos abiertos, con palillos de dientes, con árboles.
– Annie Dillard –

Jerjes, leí, «detuvo a su descomunal ejército durante días para poder contemplar a su antojo» la belleza de un solo sicómoro. Eres Jerjes en Persia. Tu ejército se extiende por una vasta y árida penillanura… llamas a todos tus tristes capitanes y das la orden de detenerse. Has visto el árbol con luces, ¿verdad? Debes haberlo visto. Jerjes azotado por una llanura, con la ambición esfumada en un soplo. Tus hombres están desconcertados… no hay nada que llame la atención en esta llanura, nada más que un cielo hueco y azotado, un páramo de juncos al abrigo de rocas azotadas por el viento, una escasa franja de sauces que traza un curso de agua dormido… y ese sicómoro. Lo viste; permanecerás absorto y mudo, exaltado, recordando o no recordar durante días cómo cubrirte la cabeza con tu túnica. «Hizo grabar su forma en una medalla de oro para que le siguiera el resto de su vida». Todos deberíamos tener un orfebre que nos acompañe. Pero es obvio, ¿no crees, Jerjes?, que ninguna medalla de oro que lleves al cuello te devolverá la alegría de vivir, ni mantendrá viva esa llama mientras vivas, para siempre presente. Pascal lo vio; cogió papel y pluma, garabateó la palabra y la llevó cosida en la camisa el resto de su vida. No sé qué vio Pascal. Yo vi un cedro. Jerjes vio un sicómoro.
– Annie Dillard –

bajo las cigarras, más abajo que la raíz principal más larga, entre y debajo de las rocas negras redondeadas y las losas inclinadas de arenisca en la tierra, el agua subterránea se arrastra. El agua subterránea se filtra y se desliza, de un lado a otro y hacia abajo, de un lado a otro y hacia abajo, filtrándose de aquí para allá, minúsculamente a un ritmo de una milla por año. ¡Qué tirantez de aguas hay! Hay empujes y tirones en todas direcciones a cada momento. El mundo es una lucha salvaje bajo la hierba; la tierra se moverá. ¿Qué más está pasando en este preciso instante mientras el agua subterránea se arrastra bajo mis pies? La galaxia se precipita en una expansión lenta y amortiguada. Si un millón de sistemas solares nacen cada hora, entonces seguramente cientos irrumpen en la existencia mientras cambio mi peso al otro codo. La superficie del sol ahora está explotando; otras estrellas implosionan y desaparecen, pesadas y negras, fuera de la vista. Los meteoritos se arquean hacia la tierra invisiblemente durante todo el día. En el planeta, soplan los vientos: los alisios polares, los alisios del oeste, los alisios del noreste y del sureste. En algún lugar, alguien con toda la vela está en calma, en las latitudes de los caballos, en la calma chicha; en el norte, un trampero está enloquecido, desquiciado, por el extraño aroma del chinook, el suéter, un viento que puede derretir sesenta centímetros de nieve en un día. Sopla el pampero, y el tramontano, y el Boro, el siroco, el levantero, el mistral. Lámese un dedo; sienta el ahora. La primavera se filtra hacia el norte, hacia mí y lejos de mí, a veintiséis kilómetros al día. A lo largo de las orillas de los estuarios de los ríos de marea de todo el mundo, los caracoles en racimos negros como grosellas se deslizan arriba y abajo por los tallos de los juncos y las ciperáceas, migrando a cada instante con el vaivén de las mareas. Detrás de mí, Tinker Mountain se erosiona una milésima de pulgada al año. Los tiburones que vi vagan arriba y abajo de la costa. Si los tiburones dejan de vagar, si detienen su movimiento y descansan un instante, mueren. Necesitan que les llenen las branquias de agua nueva; necesitan bailar. En algún lugar al este de donde estoy, en otro continente, es el atardecer, y los estorninos, en impresionantes bandas, se elevan hacia lo alto del cielo rumbo a su dormidero nocturno. Las cápsulas de huevos de mantis están atadas al seto de celinda; dentro de cada cápsula, dentro de cada huevo, las células se alargan, se estrechan y se dividen; las células burbujean y se curvan hacia adentro, se alinean, se endurecen, se ahuecan o se estiran. ¿Y dónde estás ahora?
– Annie Dillard –

menudo he notado que estas cosas que me obsesionan ni molestan ni impresionan a los demás. Suelo acercarme a algún inocente en una reunión y, como el viejo marinero, mirarlo fijamente con una mirada salvaje y brillante y decirle: «¿Sabes que en la cabeza de la oruga de la polilla común hay doscientos veintiocho músculos distintos?». El pobre infeliz huye. No estoy bromeando; pretendo cambiarle la vida.
– Annie Dillard –